的身躯，日夜不停地加固着某道看不见的封印。
而他刚才演的那出戏，那出关于吞噬、关于无头、关于眼洞的戏，正是在向他揭示某种真相。一个关于“美”的真相，一个关于“填不满”的真相。
袁茂峰下意识地摸向怀里的帆布包。包里的那本书此刻安静得可怕，不再发烫，也不再震动。但那种安静反而更令人不安，像是一只潜伏的野兽在狩猎前的屏息。
他缓缓后退，一步，两步。他不敢转身，怕一转身，就会看见墙壁上的影子活过来。他退到庙门口，拨开那串冰凌帘子。冰凌碰撞的“叮当”声在身后响起，像是一串送行的丧钟。
走出破庙，外面的风雪似乎更大了。袁茂峰站在雪地里，回头望了一眼。破庙里那点昏黄的灯火在风雪中摇曳，像一只随时会熄灭的眼睛。聋四爷的身影在灯火后静止不动，如同一尊沉默的雕像。
他低下头，看着自己的双手。那双手因为寒冷而冻得通红，指关节因为紧张而微微颤抖。他缓缓地，将右手抬到胸前，拇指和食指拈起，其余三指微曲。
那个手势。那个旦角皮影的手势。那个丰子恺漫画里的手势。
他的手，不受控制地，做出了那个动作。
就在他做出这个手势的瞬间，他怀里的帆布包猛地一震。紧接着，一股剧痛从指尖传来，像是有根烧红的钢针扎进了指甲缝。他痛哼一声，松开手，低头看去。只见食指的指甲盖上，出现了一道极细的、暗红色的裂痕，裂痕里，正缓缓渗出一滴鲜红的血珠。
那滴血珠在灰白的雪光映照下，红得刺眼，红得妖异。
袁茂峰抬起头，再次看向那座破庙。这一次，他似乎看见，在破庙坍塌的屋顶边缘，在那些残破的瓦砾之间，正蹲着一个模糊的影子。那影子没有脸，只有一团漆黑，但它似乎也在做着同一个手势——拈花，微笑。
而破庙里，聋四爷那无声的“唱”戏，似乎变得更加急促了。虽然听不见，但袁茂峰能感觉到，那股无形的声波，正像潮水一样，一波一波地从庙里涌出，冲击着他的耳膜，冲击着他的灵魂。
他猛地转身，跌跌撞撞地朝着村子的方向跑去。脚印在雪地上凌乱地延伸，每一个脚印里，似乎都残留着一滴暗红色的血。
跑出很远，他还能感觉到，那个无声的手势，像一道烙印，刻在了他的视网膜上，刻在了他的灵魂里。
填不满。
生生不息。
哑戏，才刚刚开场。
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