管道的嗡鸣声，翻书声也回来了。一切都恢复了正常，仿佛刚才那几分钟的诡异经历只是一场幻觉。
但袁茂峰知道，那不是幻觉。
他低头看着书页上那个墨迹未干的圈，心中涌起一股前所未有的使命感。蔡元培先生播下了种子，丰子恺先生浇灌了清水，而现在，轮到他来守护这株幼苗了。
哪怕这幼苗生长的土地是黑色的，哪怕浇灌它的水源带着铁锈味，哪怕它需要吸食鲜血才能存活。
他站起身，走到窗边。窗外的大雪依旧，但天空似乎透出了一点点微光。那是黎明前的曙光，虽然微弱，却足以刺破黑暗。
他看着玻璃上的倒影，这一次，倒影中的他挺直了脊梁，眼神炽热。
“前辈们播下的火种，不能熄灭。”他在心里默念着，“我要把这火种接过来！”
声音很轻，却掷地有声。
他拿起桌上的钢笔，旋上笔帽。金属的笔帽发出一声清脆的“咔哒”声，在这寂静的阅览室里，宛如一声惊雷，又像是一声古老的钟鸣，宣告着一个新时代的到来，或者，是一个旧时代的终结。
他不知道的是，在他转身离开后，那本摊开的《蔡元培教育论著选》上，那个蓝黑色的圆圈开始发生变化。它不再是一个简单的墨迹，而是慢慢地凹陷下去，变成了一个小小的漩涡。漩涡中心，那滴被覆盖的旧血迹重新浮现出来，颜色变得更加鲜红，像是一只刚刚睁开的眼睛，在无人知晓的角落里，默默地注视着这个世界。
而窗外，雪地上，一行崭新的脚印延伸向远方。那脚印很深，每一个都清晰地印在雪地里，仿佛每一步都踩进了土地的骨肉之中。但在脚印的边缘，隐约可见一些奇怪的纹路，那不是鞋底的纹路，而像是某种古老的符号，又像是某种动物的爪痕。
雪还在下，慢慢地，慢慢地，掩盖了这一切。
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