色基底。
袁茂峰的心脏猛地一跳。他屏住呼吸，死死盯着那道痕迹。那痕迹的形状，他很熟悉——那是一个“撇”。
一个笔画。
影子……写了个字？
一股寒意瞬间从尾椎骨窜上天灵盖。他猛地转过头，看向自己的右手。手指依旧僵硬地蜷曲着，并没有触碰墙壁。他又看向墙壁上的影子，那道“撇”的痕迹静静地躺在那里，边缘已经开始模糊，但轮廓依旧清晰可辨。
这不可能。
影子是光的投影，是虚无的，怎么可能触碰到实体的墙壁，怎么可能留下痕迹？
他颤抖着，再次尝试。这一次，他集中精神，想象着自己的左手无名指，在墙壁上写一个“捺”。他艰难地驱动着那根几乎失去所有功能的手指，在虚空中，模仿着写捺的动作。
墙上的影子，再次动了。
那根枯指的长长影子，在墙壁上流畅地划过一道弧线。那弧线比刚才的“撇”更加明显，墙皮随之凹陷，扬起一丝极其细微的、白色的粉尘。那道弧线苍劲有力，带着一种天然的、不属于袁茂峰的韵律——那是一种极其老辣、极其圆熟的笔法，是他从未在字帖上见过，也从未在爷爷指导下练习过的笔法。
“捺”……写完了。
和刚才的“撇”连在一起，正好构成一个“人”字的右半边。
袁茂峰浑身冰凉，像赤身掉进了冰窖。他看着墙壁上的那个残缺的“人”字，看着那两道由影子书写出来的、深深嵌入墙皮的痕迹，一种前所未有的恐惧攫住了他。这影子，不是在模仿他的动作，而是在……代替他书写。而且，它写的字，远比他写的要好，要“活”，要“真”。
接下来的几天，这种诡异的现象越发频繁，也越发不受控制。
起初，只有当他刻意集中精神，并配合手指的微动时，影子才会书写。但很快，影子开始自行其是。有时候，他在发呆，影子会在墙上写下一串他不认识的符号；有时候，他在吃饭，影子会在桌面上划出几道深浅不一的刻痕；甚至有时候，他在睡梦中，醒来也会发现床板的边缘，被影子划出了几道凌乱的、类似狂草的线条。
那些字，那些符号，风格各异，笔法迥然。有的古朴苍劲，像商周的钟鼎文；有的飘逸灵动，像魏晋的尺牍；有的则狰狞狂乱，像疯子的涂鸦。但它们有一个共同点——都透着一股子深入骨髓的“气”，那股“气”阴冷、古老，带着一种令人窒息的威压，和袁家老宅里弥漫的墨气同出一源
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