夹杂了一种类似翻页的声响。那最上面的一张宣纸，边缘开始缓慢地向内卷曲，仿佛有一只看不见的手，正捏着纸角，准备将它掀开。卷曲的动作很慢，带着一种令人牙酸的滞涩感，好像那张纸不是纸，而是一块坚韧的皮革，正被强行弯折。纸面上，由于卷曲产生的张力，出现了几道细微的白色折痕。那些折痕在灯光下闪烁着脆弱的光芒，像蛛网一样蔓延。
袁茂峰的心脏狂跳起来，撞击着胸腔，发出擂鼓般的声响。他死死地盯着那张纸，看着它一点点卷起，眼看就要完全翻开。就在这时，一只宽大的手掌伸了过来，稳稳地按在了那叠宣纸之上。
是爷爷。
不知道什么时候，爷爷已经站到了他的身旁。那只手掌如铁铸一般，纹丝不动地压在纸面上。掌下的纸张瞬间停止了所有动作，连那细微的颤动也消失了，仿佛刚才的一切都是袁茂峰的幻觉。爷爷的手掌与洁白的宣纸形成鲜明的对比，那粗糙的皮肤纹理，仿佛要将纸面磨破。
“纸，”爷爷的声音在头顶响起，低沉而平缓，听不出任何情绪，“是有灵性的东西。”
袁茂峰不敢说话，只是僵硬地点了点头。他能感觉到，爷爷手掌下的那叠纸，正在传递出一种极其微弱的、类似心跳的律动。那律动隔着纸面，透过爷爷的手掌，一直传到他的桌案上，震得他手腕处的淤痕隐隐作痛。
爷爷没有收回手，也没有继续说什么。他就那么静静地按着，仿佛在镇压一个试图破土而出的恶魔。过了许久，久到袁茂峰觉得时间都已经凝固，爷爷才缓缓开口：“写字的时候，心要静。心里不静，纸也会跟着慌。”
说完，他收回了手。那叠宣纸恢复了原状，平整，安静，仿佛什么都没有发生过。只有那几道白色的折痕，像伤疤一样留在纸面上，提醒着袁茂峰刚才发生的一切并非梦境。
“继续写。”爷爷命令道，然后转身回到了角落的太师椅上，重新闭上双眼。
袁茂峰颤抖着重新提起笔。笔毫触碰到纸面时，他发现自己的手抖得厉害，写出的笔画歪歪扭扭，全无之前的筋骨。他努力想稳住心神，可脑海里全是那张自行卷曲的宣纸。那纸张颤动的频率，似乎与他心跳的频率产生了某种共鸣。每当他心跳加快，那纸面似乎也跟着加速颤动；当他屏住呼吸，纸面也变得安静。这种诡异的连接感，让他觉得自己正在与这叠没有生命的纸，建立起一种可怕的联系。
那一夜，袁茂峰写得极其艰难。每一个字都像是在泥沼中跋涉，笔尖沉重得拉不动。
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