涩，打破了室内的寂静，“‘字如其人’……是什么意思？”
他抬起头，眼神清澈，却又带着深深的困惑。少年的脸庞在烛光下显得格外稚嫩，眉宇间还没有完全褪去童气，但那双眼睛里，已经有了超越年龄的思考。他问出这个问题，不仅仅是对书法理论的求知，更像是对自身处境的一种懵懂探寻。他在这个家里，在爷爷面前，究竟是个什么样的人？他的字，又能代表什么样的自己？
爷爷放下了笔。那支饱蘸墨汁的狼毫被轻轻搁在笔山上，笔尖处的墨汁还在缓缓凝聚。爷爷转过头，看着孙子。烛光在他眼角的皱纹里跳跃，那些深刻的纹路里仿佛藏着无数的故事，又或者是无尽的沧桑。他的眼神慈爱，但这份慈爱被一层厚厚的严肃所包裹，如同暖流被封冻在坚冰之下。
“咱袁家世代耕读，”爷爷缓缓开口，声音低沉，每个字都像是从胸腔深处震出来的，“不为功名，只为养气。”
“养气。”
这两个字从爷爷嘴里吐出来，在这寂静的书房里显得格外沉重。袁茂峰捕捉到了这个词。昨天夜里，他趴在窗台上偷看村里的傩戏时，也曾听到老族长在锣鼓间隙提到过这个词。当时老族长指着那些戴着狰狞面具的傩者说：“跳的是神，养的是气。”那时的“气”，似乎与驱邪祈福有关。可此刻，从爷爷口中说出，这“气”字又多了几分难以言喻的分量。
“爷爷，什么是养气？”袁茂峰仰起头，眼神更加困惑。烛光映在他的瞳孔里，那两簇原本跳动的小火苗似乎黯淡了一些，取而代之的是一种执拗的探究。他问得急切，身体不自觉地前倾，棉袍的领口随之敞开，露出一小节纤细的锁骨。
爷爷没有立刻回答。他伸出手，轻轻敲了敲桌面。那敲击声沉闷，一下，两下，仿佛在给某个看不见的节拍器定速。敲完，他的手指抬起，缓缓指向袁茂峰的心口。那根手指粗壮，指尖圆润，却带着一种不容置疑的指向性。
“气，”爷爷的声音放缓，却更具穿透力，“看不见，摸不着。”
他的手指停在半空，与袁茂峰的心口保持着一寸的距离。少年能感觉到那指尖传来的微弱气流，冰凉，却带着一种奇异的压迫感，仿佛只要那手指落下去，就会在他的胸口戳出一个洞来。袁茂峰屏住呼吸，胸膛不敢起伏，生怕惊扰了这微妙的平衡。
爷爷收回了手。那股压迫感随之消散，但袁茂峰的心跳却漏了一拍。爷爷转过头，目光重新投向桌上那个墨迹未干的“人”字。他的侧脸在烛光下显得棱角分明，
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