金牌、奥运会铜牌并排放在一起。五样东西，五种颜色，代表了他二十四年人生中最重要的五个时刻。他把柜子的门关上，退后两步，看着那扇关闭的柜门，心里有一种奇怪的感觉——不是满足，是一种“我可以停下来看看了”的踏实。
他走出堂屋，站在院子里。枣树上的灯还亮着，昏黄的光照在黄土院墙上，把整面墙染成了蜂蜜的颜色。院门口站着一个人，不是爷爷，是妈妈。刘桂兰站在门口，围裙还没有解，手在围裙上反复地擦着，擦了一遍又一遍，仿佛那双手永远擦不干净一样。她的头发白了很多，脸上的皱纹深了很多，手指上的冻疮红红肿肿的，看着就让人心疼。
“妈。”承风叫了一声。
刘桂兰的嘴唇抖了一下，她张开嘴想说什么，但声音没发出来。她闭上眼睛，使劲地眨了两下，把眼眶里的泪水逼了回去，然后笑了。那个笑容里有太多东西——有骄傲，有心酸，有欣慰，有心疼，有千言万语堵在嗓子眼里说不出来。
承风走过去，伸出手，抱住了母亲。刘桂兰的身体僵了一下，然后慢慢地软了下来，靠在儿子的肩膀上。她的身体很轻，轻得像一片树叶。承风抱着她，感觉到她在微微发抖——不知道是冷还是哭。
“妈，我在西安给你买了房子。”承风说，声音很低，“县城也买了。你想住哪儿都行。你不用再住这个院子了，这院子太老了，冬天漏风，夏天漏雨。”
刘桂兰从他肩膀上抬起头，看着他的眼睛。她的眼眶红红的，鼻子红红的，但她的嘴角是弯着的。
“妈哪儿也不去。”她说，“妈就住这儿。你爷爷也住这儿，你奶奶也住这儿。这个院子再破，也是咱的家。”
承风没有说话。他抱着母亲的手又紧了一些。
那天晚上，他躺在小时候睡的那铺炕上，被子是新弹的棉花，厚实得像一座小山，压在身上暖烘烘的。窗外，月光透过枣树的枝丫洒进来，在地上投下一片斑驳的光影。那个破旧的篮筐靠在枣树下，在月光下安静地立着，像一个沉默的守护者，守护着这个院子，守护着他的童年，守护着他最初的那个梦。
他闭上眼睛，在黑暗中慢慢地呼出一口气。
明天，他要去给爷爷买一个新篮球架。不是那种钉在树上的简易篮筐，是真正的、专业的、液压升降的篮球架。他要把它立在院子里，立在枣树的旁边。爷爷坐不动了，没关系，他可以推着爷爷到篮球架下，让爷爷摸摸那个光滑的篮板，让爷爷听听篮球穿过篮网的声音。那个声音
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