里人见了刘桂兰，不再只是竖大拇指，而是开始打听承风将来能赚多少钱，能不能把户口迁出去，能不能在省城买房。
世态炎凉，承风还不懂这些，但他隐隐感觉到，有些东西不一样了。
出发去兰州的日子定在八月底。
临行前的那个晚上，承建国回来了。
他从新疆坐了三天两夜的火车，辗转回到李家堡，推开院门的时候，天已经黑透了。院子里那盏枣树上的灯泡还亮着，昏黄的光照出承风投篮的身影，一下，两下，三下。
承建国站在院门口，看着儿子的背影。
承风长高了很多，肩膀宽了，后背结实了，投篮的姿势流畅而有力。在昏黄的灯光下，他的影子在地上拉得很长，每一次起跳，影子就跟着飞起来，像一只张开翅膀的大鸟。
“爸？”承风投完一个球，转身看到了院门口的黑影，愣了一下，然后跑过去，“爸！你咋回来了？”
承建国没回答，只是拍了拍他的肩膀，然后走到枣树下，仰头看着那个篮筐。
篮筐经过几年的风吹雨打，木板已经朽得不成样子了，铁圈上的锈迹更厚了，有几处铁丝都快要断了。篮板上歪歪扭扭地写着“承风”两个字，是承风自己用毛笔写的，字迹已经被雨水冲刷得模糊不清。
“这筐子该换了。”承建国说。
“不用换，”承风笑着说，“这是我爷爷给我做的，我要一直留着。”
承建国没再说什么，转身进了屋。
那天晚上，一家人难得地坐在一起吃了顿饭。刘桂兰炒了几个菜，还开了一瓶酒。承德厚今天精神格外好，喝了两杯白酒，脸膛红扑扑的，拉着承风的手说了好多话，翻来覆去就是“好好练”“别给咱承家人丢脸”。
承风一一应着，眼眶热热的。
奶奶坐在旁边，不说话，只是一直给承风夹菜，夹得碗里的菜堆成了小山。
承建国坐在桌子的另一边，闷头喝酒，不怎么说话。酒过三巡，承德厚喝多了，开始说胡话，被奶奶扶到里屋去睡了。刘桂兰收拾碗筷去了厨房，饭桌上只剩承风和承建国父子俩。
昏黄的灯泡下，父子俩相对无言。
承风不知道该说什么。他和父亲之间，从来没有过深入的交流。父亲是那种传统的西北男人，沉默、坚硬、不善言辞，所有的关心和爱都藏在行动里，藏在每个月寄回来的那沓钱里，藏在偶尔带回家的那双球鞋里。
“爸。”承风先开口了。
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