起食堂里明亮的灯光。他想起那些红瓦白墙的房子，想起停在院子里的摩托车，想起那辆浅蓝色的小汽车。
韦斯特曼咬了咬牙，自己的作品进行一下艺术加工很正常的吧，想完，韦斯特曼继续写了下去。
“我住的地方，是一个废弃的仓库。
墙上裂着缝，屋顶漏着雨。夜里老鼠在房梁上跑来跑去，吵得人睡不着觉。
被子是湿的，枕头是硬的，床板是歪的。每天早上醒来，浑身都是被虫子咬的包。”
“劳动就更不用说了。他们把我当牛使。
天不亮就叫起来，一直干到天黑。翻地，施肥，浇水，拔草——什么都干。
我的手磨出了血，脚磨出了泡，腰疼得直不起来。
他们不给水喝，不给饭吃，不让我休息。
有人晕倒了，拖到一边，继续干。”
“那些农民，也不是你们想象的那么好。他们表面客气，背地里嘲笑你。
看你干不动了，就站在旁边看热闹。看你手磨破了，就假装没看见。他们不把你当人，只把你当笑话。”
“这就是下乡实践。这就是他们说的‘知识分子要和工农兵结合’。
什么结合？是改造，是驯服，是把一个有思想的人变成一头听话的牲口。
他们害怕知识分子，害怕那些会思考、会质疑、会说真话的人。
所以他们要把我们赶到乡下，用劳动把我们累垮，用饥饿把我们驯服，用恐惧把我们闭嘴。”
韦斯特曼写到这里，停了下来。他觉得自己写得太好了。这才是他该写的东西。
这才是他擅长的。那些风景，那些爱情，那些不得罪人的故事——那些都是垃圾。这才是文学。
韦斯特曼把稿纸从打字机上取下来，从头到尾读了一遍。
他觉得好极了。他觉得这比他以前写的任何东西都好。
因为这是真的。至少，这是他愿意相信的真话。
韦斯特曼把稿纸放在桌上，站起身。
他想象着这篇文章发表之后的样子。读者们会愤怒，会同情，会为他抱不平。
朋友们会打电话来，说“你太勇敢了”。那些官僚会紧张，会害怕，会想办法封他的嘴。
但那又怎样？他已经把真相说出来了。
韦斯特曼走回桌前，坐下，又开始写。
他要写得更细，更狠，更不留余地。他要让每一个字都刺进那些人的心
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