火的承诺。
可就是这句话，撑着他熬过了无数自我否定的日夜。
原来这世间还有人等他。
不是等他赎罪、等他悔过、等他弥补过错。
只是单纯等他出来，吃一碗热面，好好过日子。
他低头看着信纸上“《留声》”两个字，指尖微微停顿。
他不懂乐理，没听过这首曲子，不知道旋律温柔还是悲凉。
但他莫名很喜欢这个名字。
留声。
留住那些来不及说出口的话、来不及好好告别的人、来不及守住的岁月。
脑海里忽然响起一道年轻清亮的声音，带着浅浅的南方口音，轻快又温暖。
“国栋哥。”
是刘洋。
时隔十年，他终于敢坦然想起这个声音，想起那个爱笑、热忱、永远冲在最前的少年。
以前不敢想，一想就痛、就怨、就崩溃。
现在再回想，只剩温柔的怀念和沉甸甸的遗憾。
他终于肯承认，自己真的很想念那个少年。
想念队伍里的欢声笑语，想念并肩作战的纯粹，想念曾经坦荡光明、一身正气的自己。
陈国栋小心翼翼把信纸对折、再对折，稳稳压回枕头最底下，妥帖收好。
他重新背靠墙壁坐好，闭目靠头。
监室的日子规律得近乎刻板，却无比安稳。
明天早上，帮不识字的室友读读报纸，讲讲外面的新鲜事。
下午去监区图书馆，整理散乱的书架，归置杂乱的书籍。
日复一日，不急不躁，稳步向前。
他还有三年。
三年之后，铁门敞开，高墙落幕。
外面有烟火小店，有温热的面汤，有等他归家的人。
以前蹲在黑暗里，他总觉得一碗面而已，平平无奇，随处可见。
现在困于方寸牢笼，他才彻底明白。
赵铁生煮的从来不是一碗普通的面。
是安稳人间，是坦荡日常，是不用逃亡、不用躲藏、不用自我拉扯的崭新日子。
是他弄丢了十年、渴望了十年、亏欠了十年的，普通人生。
熄灯铃声准时响彻整栋监楼。
昏暗的灯光准时熄灭，一室沉暗。
陈国栋躺平身体，拉过薄被盖在胸口，呼吸平稳绵长。
窗外风声依旧，树影摇曳不止。
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