两根手臂粗的竹竿，一件破了几个洞的军大衣，就是担架。
苏晚在前面，两名从台儿庄跟过来的老兵在后面，三个人抬着小满，在干涸的溪沟里深一脚浅一脚地挪。
碎石硌着脚底，每走一步，担架都在晃。
小满的右腿从膝盖往下，已经没了知觉。血被苏晚用尽了办法，一层一层拿纱布死死压住，暂时是止住了，但那股子从骨头缝里渗出来的疼，让他整个人都在发抖。
他死死咬着自己的袖子，一声不吭。
只有在担架晃得太厉害，伤腿碰到石头时，才会从喉咙里挤出一声压抑到变了调的闷哼。
四个小时。
他们像三只在溪底爬行的蚂蚁，挪了四个小时。
天黑透之前，终于找到了一处废弃的炭窑。
窑洞口不大，像一张黑黢黢的嘴，但里面干燥，避风。地上铺着一层厚厚的木炭灰，踩上去软绵绵的，没有一点声音。
“你们俩，守着洞口。”苏晚的声音沙哑得厉害。
两名老兵点点头，一人一边，靠在窑口冰凉的石壁上，枪口朝外。
窑洞深处，苏晚点燃了一盏缴获的松脂灯。昏黄的光晕，勉强照亮了眼前一小片地方。
小满躺在木炭灰上，脸色白得像纸，嘴唇已经开始发紫。
苏晚蹲下身，从日军急救包里摸出一把小剪刀。
“咔嚓，咔嚓。”
那条被血和泥糊成硬壳的裤腿，被她一点一点，极其耐心地剪开。
伤口露出来的时候，苏晚的呼吸停了一拍。
比她想的还要糟。
子弹穿过骨头时翻滚了，巨大的动能把胫骨炸得粉碎。白森森的骨头碎片，像一把碎玻璃，向四周溅开，有两块甚至扎进了小腿后侧的肌肉深处。
膝盖下的血管没断，但周围的皮肉已经肿得像个发面馒头，死死压着血管壁。
苏晚不是医生。
但她脑子里那些属于2024年的运动医学知识，像警报一样疯狂地响着。
坏疽。
如果不立刻把这截烂掉的腿弄掉，感染引发的坏疽，最多三天，就要了小满的命。
她没有麻醉药。
没有手术刀。
甚至连一把像样的止血钳都没有。
她只有一把中正式刺刀，半包不知道过没过期的磺胺粉，还有一壶烧开后已经凉透了的水。
苏晚蹲在那里
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