线。
砸在日军冲锋队形的后方。
切断了后续部队。
日军的第一次冲锋。
在距离阵地五十米的位置。
被硬生生打了回去。
丢下几十具尸体。
仓皇后撤。
阵地上。
湖南兵们沉默地更换弹链。
搬运弹药。
救治伤员。
没有人欢呼。
没有人庆祝。
仿佛这只是训练场上的一次常规演练。
不远处。
川军的阵地上。
那些还没撤下去的川军士兵。
看呆了。
“乖乖……这他娘才是打仗……”
一个川军老兵喃喃道。
他看看自己手里那杆老套筒。
枪栓都快拉不开了。
再看看湖南兵手里崭新的中正式。
枪身上的烤蓝。
在硝烟中泛着幽光。
他看看自己脚下。
一双草鞋。
已经磨穿了底。
再看看湖南兵脚上。
厚实的胶底军靴。
鞋带系得整整齐齐。
他看看自己身上。
破旧的灰布军装。
补丁摞补丁。
再看看湖南兵。
崭新的灰绿色军装。
虽然沾了泥土。
但料子厚实。
口袋多。
还能挂手榴弹。
“人家的兵，那才叫兵。”
老兵又说了一遍。
这次声音大了些。
他身边的川军士兵们。
都沉默着。
眼神复杂。
羡慕吗？
羡慕。
嫉妒吗？
有点。
恨吗？
不恨。
他们知道。
这些湖南兵是来替他们死的。
他们守了七天。
死了三百多个弟兄。
这些湖南兵能守几天？
能活下来几个？
不知道。
但他们希望。
这些装备精良、训练有素的湖南兵。
能多守几天。
能多活几个。
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