点，帕罗奥图高中放学。
陆辰在校门口遇到了马库斯。这个曾经骄傲的华尔街子弟，现在像一根绷得太紧的弦。
「我父亲被降职了，」马库斯没看陆辰，盯着地面，「从常务董事降到高级副总裁。薪资减40%，年终奖取消。」
陆辰没说话。
「公司内部邮件说，是组织结构优化，」马库斯扯了扯嘴角，「但所有人都知道，是因为他管理的基金亏太多了。那些基金重仓了贝尔斯登自己发行的证券...」
他擡起头，眼睛里有不符合年龄的沧桑：「陆辰，你说过让我父亲减仓。他试了，但撤不出来...市场没有流动性，挂单没人接。只能眼睁睁看着每天跌。」
陆辰想起前世的2008年三月，那些想跑却跑不掉的基金经理。不是他们蠢，是市场死了。
「马库斯，」他说，「告诉你父亲，保住工作比挽回亏损重要。必要时，认输。」
「认输？」马库斯摇头，「他说，认输就再也回不来了。华尔街只认赢家。」
他转身离开，背影在夕阳下拉得很长。
陆辰站在原地。他想，这就是华尔街最残酷的地方：它教你alIin，教你杠杆，教你高风险高回报。但不教你如何优雅地输。
所以大多数人，输得很难看。
傍晚六点，米勒家。
亚历克斯·米勒盯着电脑屏幕，脸色铁青。书房里没开主灯，只有三块显示屏的光映在他脸上，像某种现代艺术的光影画。
莉兹端着晚餐托盘站在门口，不敢进去。
「亚历克斯，」她轻声说，「吃点东西。」
「不饿。」亚历克斯的声音沙哑。
「孩子们想你了，你三天没陪他们...」
「我说了不饿！」亚历克斯猛地转头，眼睛里有血丝。但看到妻子惊恐的表情，他立刻软化，「对不起，莉兹。我...压力有点大。」
莉兹把托盘放在书桌上：三明治，沙拉，咖啡。咖啡已经凉了，但亚历克斯端起来一饮而尽。
「今天，」他指着屏幕，「贝尔斯登跌了9.5%，雷曼跌了7.2%。我们的基金净值单日回撤8.3%。
「8.3%...」莉兹喃喃道。她不懂金融，但她知道这个数字意味着什麽....他们自己的钱大部分在基金里，还有房贷，还有生活开销。
「客户开始打电话了，」亚历克斯揉着太阳穴，「下午接了七个赎回谘
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