嗯。”
走到二楼转角，有间琴房的门开着，里面有个学生在练钢琴，弹的是肖邦的《革命练习曲》，弹得磕磕绊绊，但很用力。琴声从门缝里飘出来，在空旷的楼道里回荡。若宁停了一下，侧耳听了听。
“弹得不好。”她轻声说。
“但很用力。”
“光用力没用。得用对力。”
“你也是。别太用力。”
她看了我一眼，没说话，继续往下走。但脚步似乎稳了一些。
走到一楼，走出教学楼。下午的阳光已经西斜，把整个校园染成金黄色。操场上有人在打篮球，砰砰的拍球声和呼喊声远远传来。梧桐树的叶子在风里沙沙响，空气里有青草和尘土的味道。
若宁深吸了一口气，像要把这自由的空气都吸进肺里。
“还是外面好。”她说，“琴房里……太压抑了。”
“但你必须回去。”
“嗯，必须回去。”她转头看我，“深，我是不是很傻？明明可以轻松一点，非要选最难的路。”
“是有点傻。但我就喜欢你这么傻。”
“为什么？”
“因为……真实。不做作，不敷衍，对自己诚实，对音乐诚实。这样的人，现在不多了。”
她笑了，这次是真正的笑，尽管很疲惫，但眼里有光：“你就会说好听的。”
“说好听的你也不爱听？”
“爱听。你多说点，我就能多撑一会儿。”
“好，回家慢慢说，说一辈子。”
走到停车场，我把她扶上车，系好安全带。她已经困得眼睛都睁不开了，头一靠上椅背，就睡着了。呼吸很沉，很重，眉头还微微皱着，像梦里还在练琴，还在找那个“最自然”的姿势。
我发动车子，开得很慢，很稳。后视镜里，音乐学院的老教学楼在夕阳下泛着金色的光，尖顶的钟楼指向天空，钟面上的指针停在四点半。那是若宁梦想开始的地方——七年前，她从这里毕业，抱着大提琴，走进社会。也是今天，她重新开始的地方——在这里，她打碎过去的自己，准备重塑一个新的、更好的自己。
回家的路上，若宁一直睡着。等红灯时，我看着她疲惫的睡脸，心里那团乱麻又缠得更紧了。
心疼是肯定的。看着她那么辛苦，恨不得替她受苦，替她累。可我知道，有些苦，替不了。就像写作的苦，别人替不了。那是创作者必须独自穿越的黑暗，必须独自攀爬的高山。
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