是随便写写。是认真地写，系统地写，像马尔克斯写《百年孤独》那样写。写我们的家庭，写我们的故事，写我们的幸福，写我们的失去，写我们的孤独。”
“我要写一本《孤独的自己》。不是关于我一个人的孤独，是关于我们一家人的孤独——从七个人的热闹，到一个人的死寂。从完整的宇宙，到破碎的尘埃。”
“我要写得足够好，好到能放在《百年孤独》旁边。好到能告诉马尔克斯：你看，这就是中国式的孤独。不魔幻，但同样彻底。不百年，但同样沉重。”
“我要写得足够真，真到能抵抗时间的侵蚀。真到即使我死了，这本书还在，我们的故事还在，你们的存在还在。”
“我要让世界知道：曾经有这样一个家庭。父亲是工程师，母亲是教师，姐姐是心理咨询师，妹妹是幼儿园老师，妻子是艺术家，女儿是梦想家。他们相爱，他们生活，他们一个一个离开。最后剩下一个人，在空荡荡的房间里，写下这一切。”
“我要让世界知道：孤独不是抽象的，是具体的。是空椅子，是多出来的碗筷，是半夜的惊醒，是下意识的呼唤，是再也等不到的回声。”
“我要让世界知道：记忆不是负担，是责任。是幸存者的十字架，也是幸存者的使命。”
我说着，眼泪流下来。但这次，不是崩溃的哭，是决绝的哭，是接受了命运之后、决定与之对抗的哭。
“你们可能会觉得我疯了。”我继续说，声音哽咽但清晰，“在一个空房间里，对着死人的遗物说话，还要写一本可能没人看的书。”
“但我不在乎了。”
“我疯了也好，清醒也好，都不重要了。”
“重要的是，我要写。”
“因为如果我不写，你们就真的死了。彻底地，永远地，像从未存在过一样死了。”
“而我不能让那样的事发生。”
“我活着，就是为了不让那样的事发生。”
我说完了。房间里一片寂静。只有雨声，和我的呼吸声。
然后，我深深地，对每一个区域鞠了一躬。对父亲，对母亲，对姐姐，对妹妹，对妻子，对女儿。
“对不起，留下我一个人。”
“谢谢你们，曾经那样爱我。”
“现在，轮到我来爱你们了——用我的记忆，用我的文字，用我余生的全部时间。”
“晚安。”
我关灯，走出房间，轻轻带上门。
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